Armadilhas

      Existe uma lenda que data de tempos imemoriais, que busca explicar o desaparecimento de uma antiga civilização, da qual os humanos não fizeram nenhum registro escrito, embora houvessem convivido ao mesmo tempo e dentro de um só espaço. Seu nome exato, até hoje, não é conhecido, apesar de alguns acreditarem que Kibtz seja a denominação correta.

      Tratavam-se de criaturas verdes, de pele escamosa e de cabeça raspada. Viviam na mata virgem, onde cultuavam seus deuses em um templo muito bonito, cujo modelo arquitetônico surpreendia por seu aspecto futurista. Assemelhava-se a uma pirâmide constituída por uma série de resistentes colunas, que continham pequenas frestas, que armazenava mensagens de um habitante da aldeia para outro, assim como oferendas e orações de sua religião politeísta. O complexo alfabeto desenvolvido por eles se permitiu ser esquecido através dos séculos.

      Em frente ao templo, uma bela piscina fora construída. Os raios do Sol refletiam nas águas límpidas, tornando o cenário ainda mais belo e convidativo. Qualquer um que vagasse por ali, quase desfeito em suor, se sentiria tentado a mergulhar ali.

      Isto é, qualquer um que ignorasse ao feitiço ao qual a piscina havia sido submetida.

     Durante uma brilhante manhã, um grupo de bandeirantes explorava a região, cercando todos os pontos estratégicos. Estavam dispostos a aprisionar os nativos e confiscar tudo o que encontrassem no templo — joias, ouro, prata, pedras preciosas, pinturas e escritos sagrados.        

     O momento era bastante propício, visto que todos haviam se ausentado para caçar e só um pequeno ser protegia o templo: Menkata, o bebê do soberano dos Kibtz. Em sua candura, aquela curiosa espécie residente em um dos cantos mais remotos do planeta, pensara que, daquela forma, qualquer um que tentasse invadir o templo, se comoveria diante da fragilidade da criança e nada de ruim atormentaria o povo.     

     E não era só isso: uma armadilha inimaginável reforçava a defesa contra ataques de forasteiros.

    A piscina.

    Os ancestrais dos Kibtz transmitiam oralmente mitos sobre as águas da piscina. Todo ser vivente da face da Terra, não importando sua pequenez ou sua grandeza, que se banhasse naquelas águas, seria amaldiçoado para sempre.

    No mesmo dia, os homens brancos chegaram ao templo. Ficam impressionados diante de sua magnitude. Sorriem e comemoram a vitória não ganha. Até que se dão pela presença de um cesto de lençóis imaculados, onde o bebê repousa. De início, não lhe atribuem importância, e põem-se dividir em grupos: três entrariam no templo, enquanto os outros três se concentrariam na entrada, avisando caso o perigo chegasse. Desses três, dois reclamam do intenso calor, tirando a camisa e se perguntando se poderiam mergulhar na imensa piscina. O outro pede para que os dois calem a boca, enquanto percorre a floresta com os olhos, sentindo o cheiro de perigo no ar. Enxerga um vulto, ao longe, entre as árvores. No desespero de dar a notícia ao outros companheiros, ainda dentro do templo, ele tropeça na cesta do bebê e, sem intenção, acaba por deixá-lo cair e, por conseguinte, possibilitou que ele penetrasse nas águas traiçoeiras da piscina.  

    Repentinamente, tudo mudou. O dia deu lugar a um céu escuro e tenebroso, e o grupo começou a temer o extermínio de toda vida humana. Era como se o Sol nunca mais fosse nascer e azarados seriam os remanescentes naquele canto isolado do Universo. A piscina transformou-se em uma genuína pira olímpica, onde o bebê já não mais ardia em chamas: as queimaduras estendiam-se pela sua espécie, provocando dores lancinantes que jamais sarariam.

     Todos os Kibtz correram para o templo, na tentativa de compreender o acontecimento. Quando o alcançaram, recuaram, sentindo-se impotentes diante de um povo que imaginavam ser superior a eles. Ainda de acordo com sua mitologia, se alguém tivesse a infelicidade de tocar as águas da piscina, seus familiares ou seres de sua própria espécie deveriam realizar algum tipo de sacrifício.

     A extinção.

     Enfraquecidos emocionalmente, perante cruel tragédia, os Kibtz sucumbiram aos desejos dos homens brancos. Deixaram que levassem todas as suas riquezas e logo depois, foram aniquilados em uma dos mais sangrentos extermínios dos quais jamais se teve notícia.

     E assim, por erros aparentemente banais, todo o sonho de uma civilização se entregou a um atroz destino: o desaparecer e, pior, ser esquecido para sempre. 

Ao cair da Noite

                A estrada fluía como um filme diante das amplas janelas de vidro fumê do carro de minha mãe. O sol já se punha ao longe, o céu mesclava-se entre tons de rosa e dourado pelo horizonte, enquanto o coração da noite concentrava-se no azul marinho, preparando-se para enegrecer. Parte da neve já derretera com a chuva da tarde e eu descansava, recostada nos bancos de couro, cantarolando um Noturno de Chopin.

                A rodovia que nos levava para São Petersburgo era serenamente apavorante. De uma margem a outra, não se viam outros veículos além do nosso. Parecia que o frio havia trancado todos os habitantes das redondezas em suas casas. Segundo um dos termômetros à beira da estrada, a temperatura era de -11ºC.

                Percebi que minha mãe mantinha as mãos ainda mais firmes no volante, como se desejasse aumentar a velocidade sem ser alvo de olhares desaprovadores. Não sei de quem. Eu mesma torcia para que ela voasse a duzentos quilômetros por hora, contanto que chegássemos o mais rápido possível à casa de meus tios.

                Minhas férias de inverno na Rússia mostravam-se bem proveitosas até então. Em poucas semanas, eu já visitara os principais monumentos da cidade, como o Palácio de Mármore, além de inúmeros museus.

                Naquele momento, voltávamos de uma pequena viagem de cinco dias para Moscou, onde havíamos nos hospedado num hotel. Uma verdadeira aventura para duas estrangeiras que mal sabem balbuciar palavras em russo.

                Anoitecia a uma rapidez espantosa. O céu , o tal lençol negro bordado de escassas estrelas semiapagadas, estava prestes a se levantar e a nos cobrir. Esse fenômeno de beleza estonteante deve ser o que muitos denominam de “o cair da noite”.

                Entretanto, a mim era indiferente presenciá-lo ou não. Eu já me enjoara dos biscoitos de aveia que tínhamos comido durante nosso tour por Moscou. Minha boca amargava, enquanto eu esperava ser saciada por uma xícara de chocolate quente em frente à lareira. Meus olhos se fecharam ao sabor da lembrança.

                Quando menos esperava, fui surpreendida pela visão de um idoso maltrapilho atravessando a estrada. Os faróis do carro iluminaram seu rosto de perfil, e ele cobria os olhos com as mãos em resposta à intensa claridade. Mas, ao contrário do que pensei inicialmente, minha mãe não diminuiu a velocidade, nem mesmo freou. Eu penetrei fundo em seus olhos através do retrovisor, minha mente tomada de pavor.

               — PARE! AGORA!

               Apertei forte seu braço direito, porém, já era tarde demais.

                O veículo se movimentou a um solavanco violento. De repente, nada mais parecia real e todos os elementos a minha volta não pertenciam mais àquele plano e, sim, a o de um pesadelo.

               Um cruel pesadelo.

               Que se concretizou quando ouvi os ossos do velho se quebrando. Seu grito rouco fora sufocado pelos frios e pesados pneus do carro. Sofrera graves ferimentos pelo corpo e, provavelmente, não duraria muito caso não fosse imediatamente encaminhado à emergência do hospital mais próximo.

              Assim que se libertou do corpo inerte, o carro voltou à sua velocidade inicial.

              Horrorizada, procurei por minha mãe. Precisava olhar para ela, alertá-la de que precisávamos salvar o homem que ela acabara de atropelar.

                — Mãe! PARA A DROGA DESSE CARRO AGORA! Não podemos deixar aquele idoso morrer! Eu vou chamar uma ambulância!

               Desci as mãos para o bolso da calça, em frenética busca pelo meu telefone celular.

               A reação dela me surpreendeu.

               — Quer que eu seja presa? — ela avançou ferozmente sobre mim, enquanto pisava fundo no acelerador; àquela altura já devia ter ultrapassado os duzentos e cinquenta quilômetros por hora.

             — Mãe, olhe para frente, senão iremos bater!

             Ela fez o que eu ordenara desesperadamente e, por sorte, foi capaz de desviar de um poste.

             Virei-me para trás, onde a vítima de seu repentino e impetuoso acesso de loucura jazia.

             Ele não estava mais lá.

             Seu corpo tinha desaparecido.

             Como isso pôde acontecer?

              Nada parecia mais em sintonia com relação ao Universo. Nada mais fazia sentido.

              Nada.

              E aquela mulher louca, quem era? Certamente não era minha mãe. Ela não mataria alguém à toa. E também não tentaria me matar.

             Certamente, o velocímetro explodiria a qualquer momento.

             Mas eu necessitava escapar...

             ... Apenas para salvar minha vida.

             Sem pensar em mais nada, com o coração acelerado e já encolhida pelo medo, decidi arriscar. Abri uma das janelas do carro. A mesma pela qual, minutos antes, eu observara o entardecer.

            Quantos minutos eram necessários para que alguém mudasse da água para o vinho?

             Apenas alguns.

             — O que você está fazendo? — seus olhos injetados de vermelho borbulhavam de ódio.

             Não respondi e nem me intimidei com sua expressão facial.

             Esperei encontrar algum indício de reconhecimento familiar nela.

             Nada.

             Respirei fundo.

             E pulei.

             Com o impacto que meus pés atingiram o chão, eu rolei pelo asfalto, ganhando algumas escoriações pelo caminho. Esses leves sangramentos arderam um pouco. Mas nada mais me deteria.

            Nada.

           Não sei por quanto tempo eu permaneci correndo. Não sei para onde aquele idoso gravemente ferido fora. Não sei se as minhas próprias feridas irão cicatrizar.

          Só sei que eu nunca mais vi aquela mulher de novo. E nem desejaria isso.

          Nunca mais.

            

Hora em Vermelho

        Atordoada, desperto

                              Nada parece ser o mesmo

                                                                     Depois de suportar a madrugada,

                              Realizo-me em outra dimensão.

                                                                    A dor de cabeça

                               O corpo frágil

                                                                    Garganta sedentamente dolorida

                               Males quase inócuos

                                                                      Para onde foram, afinal,

                               As horas sagradas da noite?

                                                                      Sonhos que vazaram pelo espaço

                                Enquanto eu sonhava em  retornar ao chão.

                                                                       Vozes interrompidas

                                  Falas completas

                                                                       Mostravam-se competentes 

                                 Ao me transtornar

                                                                       Mas eu já não me lembro

                                    Já não me lembro de nada...

                                                                       Enquanto as cortinas turvas recobrem-me

                                   Enquanto os pesadelos atormentam-me...

                                   

Águas de fim de tarde

     Só porque as gotas gélidas de chuva encharcavam seus pés, o peito e ele corria o risco de ficar gripado.  Não fosse por isso, ele teria ficado a tarde inteira jogando bola com os meninos de seu bairro, num campinho próximo ao parque quase abandonado e carente de crianças, provavelmente já enlameado àquela hora. 

     Não levara guarda-chuva, desconsiderando os avisos carinhosos de preocupação de sua mãe. Ela só havia ficado receosa porque o filho vestia roupas novas. Quer dizer, novas só para ele. Ao seu ver, já tinham sido usadas pelos meninos ricos que não brincavam no campinho e ficavam trancados em seus quartos, contando seu dinheiro, só para ter certeza de que ainda eram ricos. 

     O que realmente importava naquele instante era chegar logo em casa, antes que o jantar fosse servido. Antes até que seu irmão, o guloso, sentasse à mesa e se beneficiasse da farta refeição que raramente tinham a oportunidade de ter. E ele não fazia mais nada em casa, não ajudara a mãe a arrumar a casa, por exemplo. E só vivia resmungando pelos cantos. Ele era mesmo um chato!

     Mas a chuva caía torrencialmente, como se o castigasse por ter implicado com o irmão, ainda que só em pensamentos. A mãe o mataria se o visse chegando em casa daquele jeito, com a camisa embebida numa mistura de água da chuva e suor, embaixo das axilas, e lama, reclamando que teria um trabalhão para limpar. 

      Logo já se distanciara da rua do campinho, subindo mais alguns metros pela calçada rumo à casa. Estava prestes a enfrentar a temível ladeira da Rua 15, que, em temporadas de chuva, transformava-se numa verdadeira cachoeira, originando um riacho que desaguava na Avenida Miraflores, indo de encontro aos carros que trafegavam pelo local. 

      As águas desciam com força enquanto o garoto lutava para caminhar contra elas. Ele riu consigo mesmo da ideia do "rio às avessas": as margens continham água em abundância, enquanto seu leito permanecia quase seco. O asfalto brilhava com pequenas gotículas de diamante. 

      Com muita dificuldade, ele pôde alcançar o topo da ladeira, com o mesmo orgulho de alguém que tivesse acabado de chegar ao ponto mais alto do Monte Everest. De lá, via toda a cidade. 

      E, só durante alguns instantes, foi como se seus problemas tivessem evaporado. 

      Apesar de pequeno, era dono de uma fantástica capacidade de se impressionar com as coisas simples. E, para ele, era interessante observar como a chuva acalmava os ânimos urbanos. 

      Ao longe, um barquinho de papel deixava-se levar pelo som melodioso das águas entre os cascalhos e pedras distribuídos aleatoriamente, onde os pés não podiam atingir. 

      E seguiu seu caminho, temendo nunca mais encontrar aqueles personagens anônimos novamente. 

Deixe a luz entrar

      As paredes acolchoadas que revestiam o quarto a sufocavam. Eram até piores do que a camisa-de-força que puseram nela, mesmo quando não houve maiores protestos de sua parte. Com o tempo, perdera a habilidade de reivindicar sua liberdade, pois tinha aprendido, sozinha, que tal atitude só forneceria aos outros mais evidências de sua suposta loucura.

      Mas ela não era louca.                       

      Não era.

      Queria poder gritar aquilo aos quatro cantos do planeta, ainda que tivesse consciência de que aquilo só faria piorar sua situação.

      Limitou-se a fitar um ponto qualquer no teto do cômodo.

       — Até o mais sensato dos mortais enlouqueceria vivendo aqui...

       A voz neutra não a assustou, embora não houvesse ninguém no quarto junto dela.

       — Concordo em gênero, número e grau — a resposta dada, seca como um deserto, parecia ter sido o cadeado que lacrava todas as possibilidades de continuidade ao diálogo pré-estabelecido.

       — Não sente vontade de sair? — a pergunta em retorno era a chave.
       Ela soltou o ar, desejando que o gesto libertasse todas as angústias presas em seu coração. 

       — Já tentei, mas...

       — Não foi isso que eu perguntei — a voz interrompeu bruscamente — Quero saber se já sentiu vontade de sair daqui.

       O verbo querer empregado no tempo presente atribuía maior importância ao desejo da voz do que a informação a ser dada em si.

       — Ainda sinto — sua voz tornava claro seu estado de quase transe.

       — E o que acha que está fazendo aqui?

       — Eu não acho nada! — ela retrucou, enquanto procurava sentar-se em uma posição confortável sem o auxílio dos braços.

       —  Eu não acho nada! — a voz arremedou. — Não tem vergonha de não ter pensamentos próprios? E as suas convicções? Onde estão?

       — Não conseguiram atravessar a porta de ferro da entrada. Não percebe? — ela fez um gesto com a cabeça, indicando a porta. 

       — Sim, muito claramente.

       — E então?

       — E então o que?

       — O que vai dizer a respeito dos meus “pensamentos e convicções”? — ela apertou os dedos por baixo das amarras frouxas da camisa, pretendendo representar as aspas. Mas era provável que o (a) autor(a) da voz conhecesse o tom que empregava.

       —  Deixe isso para lá.  Mas, então, conte-me...  Por que veio para cá?

       — Não estou a fim... Aliás, se eu te contasse, você desapareceria para sempre... E eu não quero ficar sozinha novamente... Afinal de contas, quem é você? É alguma merda de psicólogo dessa porra de clínica?! 

       A resposta não foi imediata. Parecia que seu interlocutor avaliava a qualidade de sua fala, no momento em que cogitava algo razoável para dizer. 

        — Diga-me: Acreditas em Deus?

        Ela gargalhou alto. 

        — Oh, sim! "O Senhor é meu pastor e nada me faltará". O célebre e apreciado Salmo 23. É isso que quer que eu diga? Eu posso recitar cada versículo da Bíblia, não que isso me torne alguém melhor. As finíssimas e áureas páginas do Livro Sagrado foram suficientes para constituir minha máscara por muito tempo... Mas agora, não é mais. E você, por que acredita? 

         — Não me lembro de ter dito que acreditava... E você nem respondeu minha pergunta. Sim ou não?

         — Isso não importa... Só digo que esses questionamentos clichês não me agradam. 

         — Não. 

         — Não o que? 

         — Não sou nenhuma merda de psicólogo dessa porra de clínica. 

          A jovem sorriu enviesado. A voz não hesitara em reproduzir seus palavrões. 

          — Menos mau. 

          — Sim. 

          — Sim o que? — ela bufou e revirou os olhos — Você já está começando a me irritar, sabia? 

          — Eu acredito em Deus. 

          — Você é bem lerdo para responder as minhas perguntas... E então, por que acredita em Deus? Por que seus pais desde pequenos o forçaram a isso? E você simplesmente aquiesceu? 

          — O que te faz pensar que eu sou um homem? 

          — O fato de que você é um idiota patológico, o pior tipo! 

          — Sim. 

         Ela riu prazerosamente. 

          — Se é assim... Quem sou eu para discordar? 

          — Eu só estava respondendo a sua pergunta. Sim, em parte é verdade... Mas... Depois... Eu aprendi a acreditar em Deus. 

          Pausa. 
         — Há quanto tempo está aqui?
         Ela se recostou na cadeira e resmungou. 
         — Há tempo suficiente para odiar este lugar... 
         A voz embaraçou-se com a resposta dada pela jovem. 
         O ponteiro do relógio moveu-se cinco vezes. 
         Tic-tac Tic-tac Tic-tac Tic-tac Tic-tac. 

         — E os seus amigos? — a voz vibrava como o som de um tambor na mente da menina, como se estivesse amplificando, ao mesmo tempo, o ruído desagradável dos segundos imortais.  

         — Eu não tenho... Não mais...

         — O que eles pensavam de você? — as dúvidas inúteis da voz tinham este grande defeito: eram contínuas, incessantes, impertinentes...

         — Estou pouco me importando com isso...

         — Eu amo os meus amigos. Não sei o que seria da minha vida sem eles...

         Ela deu de ombros.

         — Eu não te perguntei nada...

         — E eu não necessito de sua aprovação para dizer algo. Já recebi minha carta de alforria, muito obrigada. 

         Ela permaneceu longos segundos sem abrir a boca. Visto que o diálogo poderia estar perdido, a voz tentou:

         — Na verdade, não interessa muito o que eles pensam ou pensavam de você. Só aquilo que você acha de si mesma pode te conduzir ao invejável sucesso ou ao irrevogável fracasso. As palavras dos outros são grãos de areia frente às imponentes falésias, como aquelas que você via quando viajava para o litoral com seus tios... 

         — Como sabe disso...? — a jovem estava boquiaberta, quase atingindo a inabilidade de raciocinar.

         Ausência de sons por mais uns inexpressivos instantes. 

         — E os seus pais? — a voz fugira da indagação da outra. 

         — Meu pai é um inútil desgraçado... E a minha mãe... Bem... Ela não gosta de mim.  

         — Como pode ter certeza disso?

         — Porque eu a matei, então, ela deve me odiar... — ela nunca constatara o impacto que aquela frase causava em seus receptores. 

         E nem a voz se sentira mais incomodada.

         — É por isso que veio para cá? 
         — O que você acha, imbecil?!

         — Eu não acho nada! 

         A frase já havia sido dita, minutos antes. E não seria de seu gosto que a conversa tivesse seu rumo alterado ou, pior ainda, regredisse. Ela riu fracamente. 

         — Tem uma bacia d'água em frente a cadeira onde você está sentada, não tem?

         Ela se esticou para a frente a fim de confirmar a existência do objeto. 

         — Tem sim.  — ela disse, impaciente e entediada.

         — Você pode ver seu reflexo através da água. Ande até lá e faça isso. 

         Ela cumpriu às ordens, submissa. 

         Observou sua imagem refletida na superfície límpida da água, que oscilou um pouco quando ela se aproximou, devido aos seus passos fortes e decididos que colidiram contra a mesa na qual a bacia fora posta. Era quase como ver um filme em uma televisão cheia de chuviscos. Uma comparação reconhecidamente empobrecedora. 

         — Você sabe quem sou eu?

         Pôde compreender tudo, enfim. 

         Os movimentos de seus lábios encontravam-se perfeitamente sincronizados com o que a voz dizia. Entretanto, aquelas palavras não vinham de dentro dela. Aparentavam ter sido transformadas em vapor. 

         Estavam espalhadas pelo quarto. 

         Em todo lugar. 

         — EU SOU VOCÊ. 

         Seu sangue congelou. Os ruídos produzidos a partir daquela fala reverberaram pelo minúsculo quarto. 

         — Tire essa sua ridícula camisa-de-força. Eu sei que ela está bem frouxa em você. Tenho certeza de que isso foi feito propositalmente... — sua tentativa de riso converteu-se numa horrenda carranca. 

          Assustada, ela seguiu prontamente à instrução dada, atirando a camisa-de-força ao chão. 

          — Pegue seu estilete. 

          Ela tentou negar que estivesse escondendo tal objeto. 

          — Eu sei que você o tem. PEGUE-O. 

          Ela esticou a mão e retirou-o do bolso da calça, ainda relutante. Havia tido um vislumbre, uma vaga ideia do que a voz a obrigaria a fazer. Fechou os olhos intensamente para evitar que as lágrimas caíssem. Viu a lâmina suja do estilete, ainda impressionada por ninguém tê-lo apreendido, e nem mesmo desconfiado de que ela o possuía. Parecia que tudo tinha sido bem planejado, desde o início. 

         Desde o maldito início. 

        Claro, aquilo nada mais era do que um complô! Esquema traçado com perfeição, calculado nos mínimos detalhes. 

         Todos queriam assistir ao espetáculo de sua aniquilação. 

         Sua auto-aniquilação. 

         — Já sabe o que fazer. — a voz soou aterradoramente soturna. Como se a voz estivesse rouca. Talvez porque aquelas seriam suas últimas palavras... 

         O vermelho foi expulso de seu corpo num ímpeto, desenhando no acolchoado até então imaculado uma série de pontes ardentes e frágeis entre a vida e a morte.  A primeira distanciava-se a cada segundo passado, enquanto que a segunda preparava-se para recepcioná-la do outro lado. 

         Sua energia esvaía-se cada vez mais, e ela reservava sua triunfal queda para o Grand Finale  da apresentação. 

         Deixe a luz entrar enquanto o Sol está tinindo lá fora...  — ela pôde se lembrar da canção favorita de sua mãe. 

         Contudo, o tempo é impiedoso. Arrependimentos tardios não são válidos. 

         E ainda restariam aqueles hipócritas profissionais da saúde! Nem mesmo eram dignos de  serem chamados de tal forma. Ainda assim, devia considerá-los, antes que deixasse a luz entrar. 

         Ao menos, uma mensagem. 

         Uma singela despedida.

         Antes que a cor rubra predominasse no quarto...

         Só pelo seu simplório ato de pensar no próximo, rajadas de luz iluminaram o cômodo, apesar da falta de janelas.  

          E o seu recado, naturalmente, estava mais do que pronto para ser lido, já que fora escrito à custa de dores dilacerantes. 

           Vejo vocês no Inferno... 

          

           

     

         

          

      

Sob os vitrais da Catedral

       


        Por fora, imponente e majestosa. Catedral adentro, e seus caminhos desemaranhavam-se em uma série de degraus de pedra, conduzindo-me para um recanto de paz quase mórbida, em meio às ruínas internas e consecutivas geradas por transtornos notadamente urbanos.

        O cheiro úmido, misturado ao mofo, não era  tão desagradável quanto parece ao olfato, nem aos olhos  que anseiam por palavras fartas de significado e que enchem nossas bocas com sons espectrais; nem aos ouvidos, que catam sopros afinados dentre os ruídos rascantes, com os quais muitas vezes se confundem.

        Meus pés tomaram as ações do resto do corpo, e puseram-se a subir a escada cinzenta, cada passo, uma libertação. Ou, pelo menos, representava metade do caminho para ela. Primeiramente, a libertação. Posteriormente, a liberdade.

        As paredes de altura incalculável me protegeram dos raios de Sol, precocemente impetuosos àquela hora da manhã. Eram revestidas de belíssimas pinturas, por toda parte, impecavelmente coloridas, cada traço revelava fielmente uma emoção naqueles rostos inalcançáveis.

        Deus não nos fez a sua imagem e semelhança?

        Os  inúmeros bancos de madeira não serviam de suporte para ninguém. Era como se toda a catedral houvesse sido transportada para  outra dimensão, e não existissem mais humanos ali além de mim.

        Sentei-me em um deles, visualizando diretamente o altar e os enormes vitrais coloridos, que remetiam à Idade Média, tão distante do mundo contemporâneo e, ainda assim, tão perto.  Sempre achei a arquitetura das catedrais fantástica, um dos poucos sinais de que podemos estar próximos do Criador.

       Iniciei um diálogo, mesmo que estivesse além de meu receptor.

       — Senhor, pode me ouvir?

       Não houve resposta.

       Segui em frente.

       — Eu sei que muitas vezes eu não me dou ao trabalho de vir a Sua casa para Lhe falar algo, que geralmente eu faço isso por conta própria, sem ninguém, em meu próprio canto. Mas dizem que o Senhor só estará em algum lugar quando houver mais de um, o que quer dizer que nunca está presente quando eu rezo. Bem, eu vim para cá e não tem mais ninguém além de mim, o que provavelmente significa que não estás aqui também. Entretanto, algo me diz que devo continuar...

        “Não estou aqui para Lhe pedir algo, como todos fazem. Aliás, eu não sei como o Senhor consegue atender a tantos pedidos! Eu sei que nem ficam satisfeitos e que o Senhor só atende a aqueles que realmente merecem. Não sei se isso é decidido pelo nível da Fé ou pela vontade de transformar a vida para sempre...

         “Na realidade, eu vim aqui para agradecer.

         “Agradeço pelos sábados de manhã. Não existe nada melhor do que poder se revirar na cama por um pouco mais de tempo, antes que a necessidade de se levantar e se desvencilhar do ócio grite pelo meu nome desesperadamente. É reconfortante espreguiçar-se protegido pelos cuidados quase sufocantes dos cobertores sobre a pele.

         “Agradeço por ter amigos, e por eles serem tão fiéis a mim. Eu não sei se o Senhor os pôs em minha vida intencionalmente, ou se foi mais desses ‘acasos’. Se bem que eu não acredito plenamente que alguma coisa aconteça sem fundamento.

         “Agradeço pelo grande círculo policromático que é a natureza. Não seria estranho se a neve fosse cor-de-rosa e as matas, arroxeadas? As nuances trabalham em perfeita harmonia. Eu não seria capaz de escolhê-las melhor.

         “Agradeço por ter me concebido visão e audição perfeitas. Não me sentiria completo se não pudesse ouvir às minhas músicas e ler cada palavra que foi escrita nos livros, da maneira como foi imaginada.

         “Agradeço pela madrugada, como se a transição da noite para o dia me trouxesse o nascimento de novas ideias. Elas são essenciais para mim.

          “ E, por último, agradeço a capacidade de ser grato.”

          Até então, eu permanecera com os olhos fechados, na esperança de atingir um estado de total concentração. Lentamente, abri-os novamente.

          Os raios de Sol penetravam através dos belíssimos vitrais daquela catedral há muito submersa. Iluminavam não só meus cabelos, evidenciando os tons fortes de louro, mas também minha mente, como se, de repente, eu tivesse encontrado a resposta para uma pergunta há muito tempo feita.

          Sim, Ele estava lá. 

Pela Janela

Pela janela 

vejo a noite-chuva.

Gotas iluminadas

pelos postes de luz amarela. 

Que entram sem permissão

em meu quarto

não levantam a cabeça, 

nem pedem perdão.

Eles me dizem que te avistaram lá fora.

Não sei se é verdade.

E nem quero saber. 

Para que?

Permaneceram lá

Junto de mim

Sentaram-se em minha cama

Servi-lhes um café.

E nos contentamos 

Com o sabor amargo do esquecimento

Enquanto um carro passava ao longe

Fazia squash no asfalto

Enquanto morria na esquina na madrugada...